publicaciones: Lianas,
1988, Crímenes,1993, Feroces, 1999. Incluida en Las
Antologías De Poesía: Las Diosas Blancas y Ellas Tiene La Palabra. Premios de
Poesía: Cráter, Colección
Provincia,1984, Diario de una enfermera, Premio
Ricardo Molina, 1996, La Pasión, Finalista
Premio Mundial De Poesía Mística Fernando Rielo, 1999, Amor Tirano, Premio Hermanos Argensola 2002. Lecturas
significativas y eventos literarios: Palacio Real, Madrid, 2000, Fundación
Monasterio de Yuste, 2004, Festival Poetry Internacional de Rotterdam, junto a
Seamus Heaney, 2005, Cumbre Iberoaméricana, representando a Cáceres: Patrimonio
de la Humanidad, Salamanca 2008.
Sus poemas:
PONTE
DE RODILLAS, TÍO
Ponte
de rodillas y dime que no me has olvidado.
Ponte de rodillas tío y
pídeme perdón.
Como
cenizas como metal como ciruelas negras
me he
transformado sobrellevando el paso de tu sombra.
Te he
visto al alba con una cadena de palidez
en
torno de tu inmovilidad
y he
permanecido en una silla de leche y de madera
mientras
te miraba la enfermedad del corazón
y el
temblor respiratorio que tienes tío.
Violentamente preparada y desmedida
me he
levantado de mi muerte y mi deseo
para
desplomarme ante tu indiferencia.
La
cantidad de destrucción que me has causado tío
es
como un saco de piedras atado
a mi
brazo derecho.
He
acumulado venganzas y pasiones que no son de este
mundo.
Solitarias y desobedecidas.
Mitigar
mi dolor es tan imposible
como
una conspiración en contra tuya.
Mis
enemigos
son
tus más patológicos amigos.
Si
trabajo es por ti tío
y tú
jamás has resucitado mi trabajo.
Sin
resurrección y sin aliento sigo
a
pesar de la calcinación en que me has devorado
y
hecho humo.
Pon
distancia entre tu gris vestidura
y mi
ascético espacio
y
déjame respirar cruzando el mundo
definitivamente
tío pidiéndome perdón
soltándome
como a
una perra
alada.
TERMINAL
Sé que voy a morir
antes del próximo invierno. Pero he sembrado las patatas, el trigo y las
cebollas. Sigo dando de comer a las gallinas y a los cerdos, aunque sé que voy
a morir antes de las heladas.
Limpio meticulosamente
la casa y los corrales. Me levanto y me acuesto cada día a mi hora. Sigo
haciendo la comida y el café. Me limpio los dientes después de las comidas.
Sigo leyendo el periódico y cosiendo la ropa. He comenzado una bufanda y unos
calcetines para el próximo otoño.
Salgo a la calle a
hablar con los vecinos. Estoy pintando la fachada de la casa y las paredes de
la casa. Me tomo las medicinas que me ha mandado el médico. Persevero en el
rezo de mis oraciones.
He reanudado una
amistad que tenía perdida. Canto de vez en cuando. Lloro de vez en cuando. He
plantado las flores de mi tumba.
Todavía me enfado con
mis hijos si no han hecho los deberes. De vez en cuando voy a la peluquería y
una vez al mes voy a mirar zapatos.
He contratado un viaje
a la ciudad de Viena y un entierro sencillo. Tengo mi cama preparada y la ropa
que me pondrá el amigo que he recuperado.
Cada noche, pienso en
las cosas que aún no he podido hacer y, si recuerdo algo, lo hago al día
siguiente.
Creo que cuando
lleguen los azules momentos del invierno, estaré todavía trabajando.
EL
CEREZO
Con su pijama azul de
enfermo transparente, mi padre, desde su ventana, me señaló el cerezo
floreciendo que vive en el jardín del hospita1. Me dijo: «Qué pronto se mueren
las flores en nuestra península».
Ahora, un año después,
yo estoy bajo el cerezo que está tan blanco como la sentencia de su corazón.
Antes de entrar a trabajar me pongo cada día bajo su blancura y él me ofrece la
majestad de su sudario.
Sé que dentro de unos
meses cada flor del frutal será una gota roja con el brillo y el punto de la
muerte.
Cogerán las cerezas
los taxistas y los celadores más ágiles.
Durarán sus frutos
cuatro o cinco días, y también los pájaros hambrientos de Madrid vendrán a
devorar lo que contemplo ahora con la lentitud de una pena incesante.
Desde aquel
incalculable día de la tristeza, no he podido atravesar el lugar del cerezo,
sin que una conciencia iluminada me detuviera la memoria.
Pero ya no voy a
moverme nunca más de aquí. Bajo sus ramos blancos voy a quedarme hasta la
sangre de las cerezas.
No ha de pasar el
tiempo si yo estoy vigilante. Y este árbol, guardado con mis sueños, no podrá
traspasar la evolución de mi melancolía.
ANOREXICA
Entre las
bellas anoréxicas hay una
lanzada al aire
de la muerte
elevándose.
Obstinada la austera
se cuenta las costillas y la pelvis
se duerme en pie
para no digerir.
La bella es sangre de esqueleto
translúcido
es aire y huevo de lo ido
de la histeria es aire
de lo fugaz
de la velocidad agujereada.
Tensa la hermosa
y rígida la cuerda de su cuerpo
es cáustico
vómito y nervios autoenvenenadores.
Es como un arco a medio enloquecer
prohibido
sedienta
hambrienta
el dibujo de su estructura
es sólo un pensamiento.
No hay sustancia en su máquina
es artificio de la crueldad
su libertad su boca
el estómago blanco
el recto loco de sacrificio
y éxtasis.
Es la bella anoréxica lujosa
que va a morir mañana
sin desayuno
con la privación de la hermosura.
DIARIOS DE HONOR Y GUERRA
Nevó ayer y anteayer. Hoy es el
día 15 de febrero
del año más salvaje.
Yo estoy aquí en el campo de
Auschzwitz
el que llaman de las
atrocidades más eficaces
y graves de la historia.
Como enfermera pasé trabajando
aunque no estuve
delicadamente ayudando
ni aún había nacido
pero sí estuvo mi alma en
otro cuerpo
observando cómo se hacían
deshaciendo muertes
manipulaciones genéticas
se hacían
respirando experimentos
hice el amor y el odio
abortos ascos lágrimas
metros de agujas cráneos
agujeros
en niños niñas
adultos sometidos a los
mismos transplantes pruebas
nuevas medicinas de las S.S
Voilà
Necedad suplementaria es
mencionar detalles vulgares
como
cuándo una oreja es oreja
o si en una nariz cabía otro
orificio
abismada por el Doctor
Clauberg
adoré su alba sobriedad al
decidir qué técnica de esterilización
sobre mujeres hombres
observamos: (Nada ha sido
dicho aún de aquello).
Llegamos demasiado pronto.
Pero continuamos aquí.
Fuimos los bárbaros que
pusimos ponemos
sílabas agudas en bocas de
cobayas
se leyeron diccionarios
chinos japoneses con química en la bioquímica
del libro de los Muertos y
el Dioscórides.
Arte más ciencia dijeron es
sembrar la viruela
el cólera- Intoxicar y
desintoxicar
con Phenol. Cegar.
Ensordecer.
Quemar una divina mano
orfebre violinista
Vi casos y casos de asombroso rigor médico clínico
Nunca me involucré yo tuve
tengo una doble moral para
cada pensamiento
en cuanto a belleza y arte
se refiere
Llevé y no llevé cuentas de
Economía Sanitaria
mobiliario algodón productos
mortuorios
carretas de azucenas coronas
bandas de registro
cabellos lentes dentaduras
oro prótesis
uniformes blancos
mascarillas dos gramófonos
era importantísimo escuchar
sonidos
venideros del Más Allá
de Nietzsche a Wagner
o cualquier mancha humana
racial
algún defecto
escuchar si es posible la
succión del amor.
Al doctor Clauberg debo mi
capacidad de murmullo
por Baltutz y sus doce
adolescentes nacaradas.
Se escuchó la dispersión
magnífica del Dante
por los altavoces de todo el
pabellón
largos sonidos salidos del
infierno humano
caminaban lentamente por la
nieve
como pacientes aves negras
iban como personas
desnudas desnutridas a
ninguna estrella
fueron a la muerte.
Mas
con un halo de malestar al
lado estaba esa columna de humo
